GREY GRACE

Купить бы мне спальник, спирт и консервы,
И споро поехать на море на Серое.
Смотреть, как тучи сливаются с волнами:
Пиздец как красиво, пиздато, привольно.
Под водной сталью не видно дна.
Ну, это ладно, но ебать, как холодно!

Впрочем, холод – вещь относительная.
Личный химизьм, да, крошка Синтия?
Жмутся поближе друг к другу мои молекулы.
От спирта я страшен, словно я с замка Дракулы,
Или неясная бестия с фресок Тассили.
Впрочем, на Сером море нет места насилию,
Спит мирно рядом со мной альбатрос-калека,
Жемчужно окрашен, песец примостился около.

Пенятся волны, рыбы играют – силища!
Но клёв не заладится, ежели нет удилища.
По рациону in toto проблема отдельная:
Из флоры тут водятся только одни асфоделии,

Не разобрать, кто там тучи, а кто киты,
А зверь так же дымчат и призрачен, как и ты.